After Paul Celan
Leche negra del alba llega flotando en el mar
llega arrastrando astillas y grita,
llega de noche y de noche
y a veces de tarde;
cavamos una fosa en las aguas, allí no hay estrechez.
En Europa hay un hombre de grandes fosas
nasales que juega con hilos de alambre,
que sale - hay un sol blanco mortecino -
sale y da de beber a sus perros.
Leche negra del alba la beben de noche,
la beben de noche y hasta a veces de tarde,
beben y beben
los perros negros en el río del mediodía.
En Europa ya no hay música porque Schiller llora de rodillas.
Porque el hombre juega con hilos de hombres,
grita hambre y es todo arena en su boca;
cavamos una fosa en las aguas, allí no hay estrechez.
Grita navegad seguid navegando que es ancho el mar
y echando mano al cinto blande su tridente
grita navegad hijos negros de Ulises.
Leche negra del alba los ahoga de noche,
los ahoga de noche y a veces de tarde,
los ahoga y ahoga,
con hilos alhambres, perros negros, sin música y sin cabellos.
Grita navegad más dulcemente que al fin
del Océano se halla la muerte.
La muerte es un maestro de Europa.
Leche negra del alma callad callad las muertes.
La muerte es un maestro de Europa.
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