Es Madrid,
octubre 15
y hace frío.
Enciendo
unos pocos versos para calentarme.
Un hombre con apariencia descuidada
grita frente al Corte Inglés
que no sabe dónde está
si en el infierno o en el purgatorio
y el gran río de Madrid
fluye igualmente porque es un loco.
Al día siguiente el mismo hombre
frente al mismo Corte Inglés
grita que le gustan el ron y el whisky,
las mujeres y fumar Marlboro
y dónde está si en el infierno o en el purgatorio
y el gran río de Madrid fluye
de igual forma porque es un loco.
Yo, personalmente, creo
que el loco es el río
de gente de Madrid,
que no sabe que también le gustan el ron y el whisky,
que no sabe que también le gustan las mujeres y fumar Marlboro,
que no sabe que no le gusta en cambio
trabajar ni tener prisa ni dinero ni oficinas,
el gran río de Madrid
que sólo fluye y por saber no sabe
ni que no sabe si Madrid,
con sus maravillas y sus mendigos,
es un infierno o un purgatorio.
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