Está bien que escribáis sobre la pasada noche
y su polvo consumido,
sobre el porro de antes
y cómo se queda así quiero el mundo.
Está bien que escribáis poemas de desolación
autocompasión
autodestrucción
que es lo que nos da la vida
y nosotros vamos a escucharos con las fauces abiertas.
Pero también necesitamos épica,
alguien que nos hable del amor,
de un amor más allá de la muerte.
Yo no he conocido tal amor
y, sin embargo,
el mundo sangra aún,
y sigue habiendo guerras,
muertos de hambre,
explotación infantil,
corrupción política,
racismo, violencia,
justicia injusta
y un montón más
de palabras feas de telediario
y sin embargo
ya nadie escribe, no,
de un amor más allá de la muerte.
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